我把我媽媽關了半年。我把她的白髮鎖在四樓。她躺在陽臺上，像一棵枯萎的藤蔓，在陽光下呼吸，在雨中憔悴。她，以一種平靜的方式接受了歲月的關懷。這座灰色的老房子不是我的家。在這個陌生的地方，母親經常獨自說話。那個時候，母親又孤獨又憂鬱，她最大的心結就是不能回到月亮下的家鄉。這是我工作的學校，現在是我媽媽沒有想到的旅館。我媽媽總是說，沒有什麼比三個更好了。三是學校、寺廟、宗祠。在年初，我欺騙了她，讓我的母親離開了她的空巢。幾天後，我媽媽就高興了。我知道，離開巢穴的老人比空巢更無助、更孤獨、更荒涼。鎖媽媽，其實是我最大的錯。
十年前，一位堅強的母親，88歲的母親，終於用柺杖走進了老年.一年後，她奇蹟般地站了起來。
只有她走了幾步，腿就發抖了，讓那個看上去更焦急的人。起初，我母親走著坐在我的房間裡。有一次，母親獨自一人走下四樓。當我看到她時，她正坐在一堆石南樹下，大聲地和一位老婦人聊天。耳朵後面的大多數老人聽不見對方的聲音，但這並不影響他們的談話。他們玩得很開心。但有一次我下班回家我媽媽失蹤了。我找遍了整個校園，沒有她的柺杖和熟悉的閒聊。我走出學校，看見了我的母親。她坐在路邊，揉著枯萎的腿。
我很生氣，對她大喊大叫：誰叫你出來的？如果你又摔倒了呢？如果你碰輛車呢？如果你把它弄丟了呢？我母親膽怯地看著我，就像一個做錯事的孩子：好吧，永遠不要再出來了。
我只想看看這條路通向哪裡。我沒聽她的。我抱著我媽媽。我筆直地站了一會兒，心裡有點痛。母親是如此的輕，就像我揹著一片葉子，就像我抱著一個孩子的女兒。我輕輕地抱著她，穿過燦爛的太陽，走過學生們的眼睛。在那之後，我媽媽沒有出去，當我去上班的時候，我把她鎖起來了。當我母親被關起來時，我經常回家。我怕她跌倒，害怕她被燒傷，更怕她老寂寞。
有一次，我出去了，媽媽坐在那裡，但我走出了走廊，我轉過身來，媽媽躺在陽臺上，她一動不動地看著我。
當我還是個孩子的時候，我母親送我上學並歡迎我回家，這是很平常的事，但此時她的眼睛更依賴，更不情願。
我母親聽不到我的腳步聲，她必須數著我在她心裡的腳步，數著我走下四樓，三樓，看到我走出一樓的那一刻。
我想我的母親已經老了，她能看到我一定是她最大的平靜。母親的眼睛不好，她的眼睛夠不著遠處，但她那泥濘的眼睛總能鎖住兒子的背。即使人們來來往往，愛這個位置，媽媽說什麼都不會失去。
當陽光充足時，我母親喜歡看到雲朵、陽臺上的麻雀和樓下的忙碌人物；下雨天，陽臺上的母親更愛喋喋不休，這時我覺得她更寂寞了，一定是在回憶她的青春。
每次我去上班，離開鎖時，我母親都會去陽臺，她會準時在陽臺上等我。她注視著我的離去，尋找我遙遠的道路。我以一種殘酷的，有時是快逃的方式逃離了大樓外的平地。當我走在石楠樹下時，我閉上眼睛，靜靜地站了一會兒。我輕輕地說，媽媽，我很快就回來。。
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