曰子，有時候，沸沸揚揚，
似喧囂街道迷漫的塵土味，
令人有那麼一丁點兒窒息。
有時候，又零零落落，
又如丟在風裡凌亂的記憶。
讓人不堪回憶。
早就過了紅花似豔，荼毒如火的華年。
而我在心裡，總是奢望著，
擁有一盞茶的光陰。
或品一杯香茗，或聽一曲古琴之音，
或觀庭前落雨如花夢，
或看秋雲雁聲聲……
其實，光陰，是可以煮成詩的樣子的，
是可以煮成你想念的樣子。
詩，是人間最美的煙火。
它不像唐詩那樣，
排列有序，莊嚴齊整。
更不像宋詞那樣，
傷感，哀怨，愁腸百結。
詩，是你隨處可見的風景，
是你早晨睜開雙眼的一縷陽光，
是你匆匆穿梭人海時那難捨的眼，
是山間溪水旁小草花兒倔犟的臉，
是夕陽送走晚霞披上五彩流雲裳，
是夜晚明月如水偷偷爬上了窗。
更像是，千思萬縷的念想，
淡淡的溶進詩行。……
把曰子過成詩的樣子，
是需要智慧和心境的。
把曰子過成詩的人，
是聰慧的，你說呢？
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