夕阳山外山
一个人，要翻过多少座山才能抵达李叔同？
李叔同离开油腻斑斓的世俗，来到一座山中，一块石上。山是青山，石是白石。有竹，有松。不作陶隐，不作子厚，清朗如风。将一场大热烈收入袖中，翩然立于山巅，淡看谷中繁华人世。李白的敬亭山，青得浓艳。他不够淡，不够轻，离禅尚远。苏子的庐山也是围困他的围墙，他悠游于其中，醒了醉了。看山也好，迷失于山也好，审视的都是人生的困局。棋怎么下，都是悲喜。成了弘一大师的李叔同，不再看山，不再从山中寻草中小径，他就做了山，做小溪淙淙，做松云片片，做野鸟夜归，做山草开出微小的花。他不悲喜，他做悲喜自身，在夜月山林间，将悲喜化作一缕山风。他抚慰整座山，抚慰自我的生命。自在清凉，心即是月，圆了残了，明了淡了，都是人生的好。你翻过几重山去找李叔同，你找不到，他散布在你的路途中了，他只是一抹山影，一抹月光。他只是长亭外古道边的一株草，平常朴素，臻于极致。
你像寻找神话一样寻找过他。
寻找过他的一生，他的故事。
他的故事深远又悠长。
你知道他成了山，你到山中抚摸过每一株小草，每一颗石子，每一条溪流边散落的橡子和松子。你知道那是他。可你还是静悄悄地离开。你不能带走他。你清楚地看到他温润的眼神流淌在松林下的一条小河里，他的破旧的长袖刚拂过半山腰的一弯青藤。你辗转在浩瀚的山里的夜中，只发现落落的自己。你涉千山万水而来，舍弃故乡，餐风饮露，意诚念深。邂逅了西山的孤独，沉湎过南山的淡远，沉静于东山的秋月，你以为他终是北山，静寂荒芜，幽邃艰深。你向往这些。
你也想做一座山。以为成了一座山，就可以与其对峙，就可以懂了山的意义。你让自己高上去，一再地背弃低处，翻越自我。你想洞明一个高僧的境界。就像李白看山，看到夕阳西下。看是你看不到山了。李叔同隐匿在中国文化高峰的背后，隐在夕阳背后，连他的字，也温然到寂然，不显示一点声息。连他的布衣布履，都旧得叛离了时代。连他的词曲，也寒瘦如秋深的藤蔓。他收起了峥嵘，隐藏了狂野，就连一盏青灯，也只照亮一角荒池。他卸去千般才情，遗弃耀世光华，不去对应一座山的高远巍峨，不去做一面辉映灵性的明镜。明镜台是世外的俗世，他已经不要。你苦苦追寻的，是他正在一点点剥离的自己，他蝉蜕的壳。他不想接受俗世的敬仰。他的悲欣交集，只是由于还没有抵达自己。一个没有抵达自己的人，我们能抵达他吗？
一座山在没有确认自己是山之前，我们能登上他吗？
可你依旧是孤单的攀登者。你相信山巅的那一抹阳光，你相信弘一法师在那里静静地等待，他的长亭外古道边的旋律在整座空山里回荡，连同阵阵松涛，声声鸟啼。你跌跌撞撞，狼狈不堪，满面灰土，伤痕累累，一点点去攀那悬崖绝壁。夕阳像佛光一样招引。
没有什么比洗尽铅华者更高贵。他不需要任何装饰，外在的，甚至内在的。他就是高贵自身。山巅上一抹斜阳，依然白亮，有温度，它照耀着山巅的草木，土地，石头和虫鸟，它就是温暖自身。你在山巅静坐，离天很近，对面就是真实的阳光。在这里，在禅静的境界里，你似乎已经与他对面，你再无所求。
夕阳无声地坠落，在山与山之间。浩然的天地间，暮色袭来。
你只剩下夜。高寒之地的夜。
最后一抹斜阳隐在山那边。你知道，到了山的那边，还有山，夕阳永远在山那边。
只有夜是你的。星子残月，山抹微云。
你也成了寒寂的空山。你成了最高处。你在回到原始的洪荒里睡去。
李叔同的一袭长衫飘在梦里。你走过去，发现穿着青衫的，是你。
在翻越一座座山的每一个脚印里，你看见自己。
也看见弘一法师。
原来，这就是圆满。你的悲伤散去，你做了一座丰美的青山，在平常岁月里，送走夕阳，迎来月辉。朝朝暮暮。
（好久不写，文字生疏。）
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