当阿尔卑斯山吐息的暖风飒过百年的古城墙，
当地中海捧起的月光敲响午夜修道院的钟声，
当孟菲拉多葡萄酒的香醇沁入伦勃朗的梦乡，
当都灵巧克力的热吻情定亚平宁夜晚的徜徉，
一往如常，还是一往如常，
一样的柏影摇曳，一样的街灯昏黄，
一样的静谧里流淌着微凉。
他便颤颤巍巍地掀起琴盖，
用修长且沧桑的十指按下了诗歌一行，
创造出的音符和着暖风与流光，
一瞬间穿透这万籁寂肃，
一声声滴嗒声有节奏地敲打着空气，
是律动的心跳，是轻盈的指尖，
又或许是脸颊上一闪即逝的泪光。
曲子还在演奏，满脸胡渣的他想起了二十多年前的模样：
一抹黑白线条衫的翩翩身影，
他在球场上的步伐有如律动的华尔兹一样，
灵巧相伴着优雅，
闪转却未了轻盈，
随着节奏的平缓而内敛，
待到高潮时又足以激荡。
引来的一声声围观的赞赏，
也包括熙攘背后一双瞪大着渴望的眼睛，
他是斑马王子，
他是黄发垂髫，
他是万人景仰，
他是默默向往，
从此那个脚踏都灵彩虹的男人，
便成了最初的梦想。
曲声萦绕着弹琴者的手臂，
一直延伸到了宽实的胸膛，
连跳动的心脏也迎合着节奏、打着拍子，
跃然出青葱的模样，
如水的眼眸，稚嫩的面庞，
墙上散发着陈旧的王子海报，
七岁初入尤文青训的第一件训练装，
青年斑马梯队的队长袖标…
标志年轻的烙印在一刹那止不住溢漾。
终于等到有人说，
“你将是未来的王子，”
就像你日思夜想的一样。
初秋的夜总会漫着一丝透入肌肤的冰霜，
就像这意大利的一弯狼牙月，
孤傲地伫立在碧水蓝天中央。
他眼望闪着灯光恍惚的远方，
便又低头沉浸在更激昂的曲调悠扬。
“电话门”让尤文如遇深秋，
却让年轻的他整理好心爱的球服，
与背好行囊离色匆匆的前辈们擦肩而过，
只不过，他是，
从边缘角落中走向陷入最困难时期的都灵竞技场，
不在最落魄的时候守护你，
怎能在最辉煌的时候说爱你？
愈演愈烈的音乐满含深情，
交织着早已抑制不住的泪滴，
拨打着钢琴上的琴键。
还记否，
是特雷泽盖亲手系上的队长袖标，
还是面对豪门送上金钱诱惑的冷冷一笑，
是甘愿从梦想的前锋退居更需要他的中场，
还是无数次的伤病阻止不了一颗捍卫者的心，
低调的小王子成为了皮尔洛、博格巴背后的男人。
忘不了，
草皮上一道道凌空划过的弧线，
描绘着天马行空般的传递，
和万众瞩目下举起沉甸甸奖杯的身躯，
别忘了还有那一双流着深情与浪漫的蓝色眼睛。
弹到这里，他停下了激情演绎的双手，
抚去琴键上的泪痕，将琴盖合上，
当他一步步消失在都灵小巷的尽头，
余音未止的旋律还在绕着路旁的行道树，
飘散不尽的是对25年回忆的哼唱，
皮尔洛去了远方，
布冯离开了家乡，
但见新人笑，哪闻旧人哭，
他也明白，即便信守一生忠于黑白，
也到了该说声再见的时候。
只是一觉醒来，蓝色眼睛里映出的，
还会像都灵每天的阳光那般温柔吗？
琴声还在，
故人呢？
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