我开始写字。没有主题，就算是一场倾诉。
无数个夜晚，我坐在电脑前，猜测其他人在做什么。我想，总有一些人，在某些地方，像我一样的醒着。
我总在盲目生活，找不到出路。我也想找一个温暖的肩，缠绵之后，与他相守。或者，找个人诉说。最好是陌生人，摘除面具。敞开心扉。然后，告别。
我喜欢上写字。
好的文字，没有判断，没有是非标准，是灵魂深处的叙述
卡卡的文集读了数遍。漂亮垃圾，镜子死了，脱光一代，痞子和他的野蛮女友，以及最近的片断，臆造或者真实。我相信每一段文字的背后，都掩藏着某些无法示人的感情。
这个努力写作的男人，他的作品在逐渐变化，文字超越灵气，有了纯熟的技巧。也许，每一个成功的作家都会经历这个过程。
我不否认对他文字的喜欢。曾经，现在，以后，依然。
一度沉浸在他的《撞上漂亮垃圾》中，一起零星地讨论和思考很多问题。在这个长篇里，他也走了一段艰难的路。关于生存和人性，爱情和决绝，纠缠和解脱。
当一个人的心态陷入某种状态，就不能像拍照片一样选择心情，选择角度。这是他文章中的一句话。他的文字同人物，也在经历着这种状态，一波一波，更多时候，像夜色里深不可测的大海。
今天有人问我，你是否就是《垃圾》中的张小灵。没有回答，淡然一笑。好的作品。观众就会淹没其中，猜测自己或身边人就是文中人物。也能从中体验往事。爱着的人看到盛放，失去的人看到枯萎，快乐的人看到罪恶，罪恶的人看到希望。
最好的阅读，是沉默面对，与文字互相安慰。因为，我们都有属于自己的生活。
有人说，创作是孤独的。要有个幽暗的房间和安静的角落。在这里，孤独会散发暧昧的味道，然后融入文字。
卡卡活在笔尖里，那是他的天地。他笔下戳出了生机，鞋子、马甲、丑陋的孩子，以及很多，都有了生命。写字是天生的，我坚信。他说，他生活过的那个南方小城，湖水如画，梅雨都温情。他从中走来，于是，成了一个会说故事的男人。
他的文字诡异，像极湖南竹楼上的藤蔓，尽情延伸，咄咄逼人。它们会突然袭击过来，撞击没有防备的心灵。
什么叫历史？历史就是历史学家把未曾存在的故事编纂成毋庸置疑的真实，而真正的历史却是历史学家未曾发现的真实。
在一个曾经的朝代——冰朝，发生了很多匪夷所思的故事。它是个冷冷的朝代，又是个晶莹剔透的朝代，正如我的一尘不染和通体透明。
丑人和光同尘，却把真实演绎成了历史，于是，历史脱下衣服说：不想被遗忘，请记录下山川、河流、那面镜子，和我的丑。
这个序言，有灼热，有痛感，也有灵魂。我走进那个无法考究的冰朝，走近那个丑陋不堪的男孩。
喜欢与不喜欢，只在一瞬。我迷上那些字，无可拯救。
于是，沦陷，于是，写字。
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