溜青的石头路上，老人挑着水。
老人走得很慢，铁桶里的水漏得很快。打湿的鹅卵石的路，满是沧桑的眼泪。岁月将它化成了青苔，铺在小石路的两旁，安静的地刺痛着死亡的故事，于是一路滴血向前。铺满青苔的路，被染成了落日的颜色，哭诉了秋天的最后一个黄昏。而谁又会在这静谧的路上，疯狂嗜血。
也许水桶里的水还没有到家，就会漏完了。可是老人还是那么安详，像抽旱烟吐出的烟圈，静静地，掉入空气中，没有任何情感。过往的一切在他看来，都如这桶水，一点一点的被遗漏。也许生命走到了尽头，他的故事也被漏完了。遗漏的故事，安静的长在他走过的路上，赤裸地等待着被别人发现。
老人光着脚，走在磨的光滑的鹅卵石路上。十一月，带来的阴天，定会把这脚冻得发麻，可是，可是谁又会为这双长满茧的、伤痕累累的双脚流泪呢？十一月，带来了初冬，却带走了关于另一个老人的故事。那位老人的故事，满满的记载着有关他的文字。为他流过眼泪的人，早已离开。留下的，全部关于等待，等待下一个死亡。
对于他，十一月是嗜血如歌。一首没有任何人会悲伤的歌。只用眼泪谱调，没有高音，也没有低音。时间在嗜血，亦在耗着他的生命。
回到家，水哗哗地倒入水缸。放好水桶，像一切自然之物，回到最初的地方，只为等待下一次启程一样，安静的。
老人点了一支烟，坐在门槛上，啪啪的抽着。双眼凝视着那条通向村头的青石路，干涸的双眼，突然湿润了，没有任何声音，也没有任何语言。谁也不会知道他为什么哭，一个连老人的内心呐喊。谁又会知道眼前那条静静的小石路上有多少故事，两个老人用一辈子诠释全部的点滴。而谁又又能洞这悉不被诉说的故事，一段随时间走向尽头的记忆。
血色残阳。
老人起身，转身走进屋里，关门。残阳如嗜血般照射在门上。
十一月，嗜血如歌。
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