老姑妈腰痛住院了，我去给她送饭，74岁的她，牙齿已经没有力量去咀嚼稍硬的肉，可她又偏爱吃，我把肉剁碎了，蒸在小碗里。
那天又去给她送早饭，她吵吵嚷嚷要回家，说没钱住了。我说“不用钱的，国家出”。她不依不侥：“我要回家，东西捡好了，你不知道，家里还养着鸡呢。”
拗不过老姑妈的脾气，只好顺着她：“我送你回家吧。”
“不用，我自己回去。”看着她灰白的短发，伛偻的身体，空荡荡的衣服裤子挂在身上，脚上趿拉着一双宽松的土黄色塑料拖鞋。
我于心不忍，担心她的身体扛不住，路上有个闪失，都没人看见。
“我还是陪你回家，走吧。”
老姑妈“嗖”地站起来，拿上从来不离身的竹棍，一步一步撑着竹棍离开了医院。
跟在她身后，我提着破旧的篮子，穿过街道，小巷，路过池塘，来到田野间，五月的田野在初夏的和风中绿意一片。老姑妈走得稳当、利索，匆忙。也许，她从来都没有离开过那里。穿过山岭小道，两旁灌木丛生，看不到人迹，听不到人声，只听到声声虫鸣响在寂寥的山中。
我努力回忆我来时的路径，生怕错过哪一个路口，迷了路了。
我们时而弯腰，穿过被风雨压折的竹梢，时而跨过一段倒伏在地的朽木。山间湿漉漉的水气氤氲草木周围。
穿过几棵枇杷树、龙眼树，终于看见一座泥瓦房，已间坍塌了半边，碎瓦泥砖乱堆在一起。门前一小块水泥地，在往外，周围杂草丛生，地上爬着红薯藤。再也看不到其它房子了。
一个人住在这里，该是多么孤单寂寞，守寡了二十几年，无儿无女。
老姑妈开了挂锁，推开低矮陈旧的木门，让我进去，说一起吃饭。
我打量屋里，那是间窄小的厨房，一小块砧板，一个敞口水缸，一堆柴，一口锅在灶上。灶是三、四块山石围拢而成，一口小铝锅呆在那儿，好像在等着离家的主人回来。
老姑妈已经淘好米了支在石头上，火柴划拉点燃了油松，小心地塞进锅下，小火苗和枯枝窜起微弱的火焰，哔哔吧吧发着响声。
看着终于燃起的火光，我说要回去吃饭了。老姑妈就在门外乱蓬蓬的野草中，掐了一把鲜嫩的红薯叶给我拿回家。
我依稀循着来时的路，一边在路口回忆，一边向镇上走去。
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