我总是躲在梦与季节的深处，听花与黑夜唱尽梦魇，唱尽繁华，唱断所有记忆的来路。
你脚踩的地狱只是天堂的倒影，我唇角的故事也只是时间的灰烬。
那时我们有梦，关于文学，关于爱情，关于穿越世界的旅行。如今我们深夜饮酒，杯子碰到一起，都是梦破碎的声音。
有一个夜晚我烧毁了所有的记忆,从此我的梦就透明了;有一个早晨我扔掉了所有的昨天,从此我的脚步就轻盈了。
当秋天走远，我想在心中种一垄菊，不种鹅黄，不种粉白，不种紫玉，只种一色的殷红。你说，你远远的看着，切切的爱着，深深的念着，那殷红，就是你心中梅一样的女子。
每一个早晨，我都把自己平静地铺成一张白纸，等着阳光到我的灵魂里泼墨挥毫，每一个夜晚，我都把自己倒得空空，然后往灵魂里添加风、星星、萤火虫……总之，尽量添加一切诗意的东西。我只想提醒自己，别让灵魂忘记了飞翔。
年轻的女子，总盼望遇见个温雅的男子，雨夜里他频频为她添香。年轻的男子，总希望有个良善的女子，清寒渐重的暮光中她悄悄为他添茶。最后，执手的，却总是那大咧咧为她添衣的男人，那骂咧咧为他添饭的女人。时间并不残忍，只是美与真之间若只能二选一的话，总是留下真。
大部分人在二三十岁上就死去了，因为过了这个年龄，他们只是自己的影子，此后的余生则是在模仿自己中度过，日复一日，更机械，更装腔作势地重复他们在有生之年的所作所为，所思所想，所爱所恨。
人生味道，是广陵散缓慢的清幽；是月光下，孤舟中，安然入睡的老翁；是林间茅屋，与月共饮浅吟独醉的文弱书生。
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