昨晚似乎睡了一整部春秋。
你也许走过这样的错觉，梦境如同翻飞的树叶，铺天盖地的打旋。
也许是故往的故事越来越多，让人耿耿于怀，也许是笔者有太多的杂念，也许这个时候，需要一场安静舒缓的电影或者心事，而这些文字，最好是当你温柔时读起。
文字一直站在你和世界无法分割的境地，有大把的情绪需要宣泄，有偌多人需要同情，而七嘴八舌的人，或许什么都看不清。
你应该有你的文字，在人间能看到新年的地方，在那些深夜一点还行走在城市街头的夜晚，在这座糟糕到会下土的城市。
我所遇见的你，在记忆里还是一样的洁白。
轻盈的，一粒一粒，被别人偷听，被别人试探。
后来的你，变成了一张驶往某年某月某日的车票。
我一次又一次的靠近恐慌，一次又一次的逃离思念，这是我的使命，是我沐浴过千年洪荒后根植在骨子里的深情。
也许，文字仅有些稀疏的使命。
就像我站在别人新年里的街头，努力的让自己过的像在新年，也许是为了缅怀和告别，也许是为了新的时光而狂欢。
也许我就只想要个小院子，种些会在冬天枯萎的花，再有一些江湖中的文字。
几行有墨水味的新年。
几缕寂寞时的香烟。
几幅会褪色的红纸。
几笔曲折离奇的江南。
回忆也曾有些细嫩的皮肤，如今到处都是老茧，我和它们经常坐谈过往，仿佛便见了刀客刀，隐士的心。
捱到如今热火投冷，似纸灰飘散。
众人都只是鱼肉。
再也搬不回有树林，有漫山遍野的雪，有偶尔蹦哒远野兔子的山村。
就连炊烟也不再理我，也不容我澄清。
我无限的接近黄昏。
她愈亮，我便愈暗。
许久都没有看见过披着凉风的蜜蜂了。
只有她一身嗅不到的香气，浮光掠影的，惊醒着月光。
我便日益的颓废了，怀有一些病态的美，如病中女子脸上的绯红，也似女子闺房地上的阳光。
也许比这一切都透彻，都让人觉得美好又难捱，像诗词里关门的美，像邻家住着一个让你魂牵梦萦的女孩。
她的手指，都是诗。
有西湖白绸的颜色，皮肤上的纹理，恰似绸布上刺绣过的凤凰。
她的笑，有梨花的白。
她在纸上吻我，小腿踮的笔直，裙摆裁剪着日光，而我，却需要挑起一扇布帘来见证。
就算我隔着一扇帘子，也能确确实实感受到那些阳光，耀眼夺目，却只能在我的文字里变成一个又一个的惊叹号，这时看天，我便有些眩晕。
北风有了青瓷的样子。
年断了，再说起，也只是旧年的样子。
身后一片狼藉，前方雾绕蝶飞。
我有一生的青春，你会不会再陪我读？
我只希望在时间的拐角，陪你再看一遍夜色和夕阳，就算你我都是旧雨，我也知道你我再也无法相认。
我知道，我欠你一场梦，我无法丢下你。
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