有那么一刻，总是会泛起对家乡思念。家乡的那一亩池塘、那一弯明月、那一矮屋檐...
那年，我们还只是个孩子，天空下着雨，雨水或者冰凌沿着头顶的屋瓦淌下来或者挂着，乡村的童年就是矮矮的觅一处干禾——坐着或者躺着，任那断金碎玉般的声音在耳畔不停地叩响，像叩响那扇不曾开启的童贞之门。
突然，一条狗窜到你面前，你毫不客气地一脚踹开，那狗汪汪叫着躲到别人的屋檐下，不消一盏茶的工夫，又会摇着尾巴回来。然后你起身拍拍屁股上粘着的草屑，一副漫不经心的样子，那狗就低了眉怯怯地看着你。这时的屋檐自然得就像窗外司空见惯的风景，也懒得放在心上。
这大抵是一种境界。
梧桐叶落了又落，油菜花黄了又黄，一盏老眼昏花的桐油灯依旧滋滋地亮。一扇大门静静地候在屋檐下，开或者关已无关紧要。时间倒像个无事生非的顽童，或无端的抽走几块青瓦，或恶作剧地抹上几笔沧桑，唯有郁郁葱葱的藤藤蔓蔓长长地爬上屋檐，你就不知不觉地生出一种攀比，于是决定揣上几块瓦片出门，因为你还不懂得沧桑的味道。
一颗不安分的心哪里还容得下片刻的依恋之情，屋檐就像个沉默的老人以一种深邃的目光送走你仓促而又灿烂的背影。待你蓦然回过头来望上一眼，屋檐就越发矮了，那斜斜的棱棱角角就越发模糊了，看不见了，唯有前方的路一片清晰。在有风有雨有酸有甜有苦有辣的日子里，越来越多的人将你淹没，越来越多的事情将你困扰，彷徨、失意、迷惑、无奈或是身不由己，偶尔你也会躲在某个无人的角落里汪汪地叫上几声。此刻的屋檐便是一种奢望，一种涌动不止抓肝挠肺的情绪，漂泊的故事里总充满着事故。
这大抵也算是一种境界。
或许，哪天我们会有自己新的屋檐，屋檐很高，我们穷尽一生的高度。每天都可以很舒适的端坐在里头，虽然它够不成现代都市里的一道别具一格的风景，但坚硬的钢筋混凝土已经使我们不在乎任何一场突如其来的大风大雨。我们会很少出门，将所有经历的沧桑锁进记忆的檀木匣子里，间或搬一条小椅坐到黄昏的阳台上，看雁来雁去云卷云舒，看如血的夕阳怎样一步步迈下对面的山岗。
那天，我们是否也抬起头寻找过家乡的那一矮屋檐？
那又会是种什么样的境界？
——end
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