阴天,微冷。我穿了毛衣外面还加了一件夹克。刚刚把孩子哄睡。打开电脑。自从窗外那座十六层大楼拔地而起，这个房间就再没有照进一丝阳光。经常地我会把只有足球运动员用的斑马护膝套在曾经受过伤的左腿上，而且是裤子的外面，像极了金鸡独立。
对着电脑发了一阵呆。QQ上的好友一个个都阴着脸， 像商量好似的集体罢工。
听音乐吧，《我的眼泪不为你说谎》已经听了不止一遍，“什么都可以原谅，什么都能够遗忘……什么都可以隐藏，什么都能够埋藏”。
可能吗？还不是自己骗自己。可我还是喜欢听，喜欢听她如泣如诉的像嚼着橄榄唱出的声音。就像明明知道他不爱我，我依然记着他一样。
喝了一杯加奶的咖啡。吃了一串葡萄两个苹果。跑了n次wc。
有人说越无聊越想吃，这也是为什么无聊的人大多是胖子的原因吧。
其实我很少给自己熬咖啡。因为我懒。他喜欢喝我熬的加了鲜奶的咖啡，每次他来，我都给他准备一杯。
滚烫的咖啡有时会烫得他直吸气，看着他长长睫毛下的眼睛，理着他那头稍显蓬乱不驯服的头发我笑着说：别急，慢慢喝。于是他会张开嘴对着我孩子似地笑，让你醉在他的笑容里。这个小我十几岁的男人，他的上衣领口处永远是敞开几粒扣子的，显得随和而开放。
“姐，我想从今以后我真的永远不会离开你了。”
安慰？真话？偶然的冲动？我不想去考究事实的真相。
只要他快乐。我愿意把谎话当成真话听。
这是个无所事事的午后。
无聊至极。虽然有些睡意，但对于失眠的我来说午后的一觉是绝不敢睡的，倘若哪天睡了，那晚上就是使劲数羊也别想安然入眠了。
于是想写字。写字是属于一个人的事，无法让其他人来分担或者分享。也只有写字才可以排解寂寞和无聊。很多时候我都是这样度过的。
蛇是我最欣赏的一个文友，他说：真正的好作品是从血液里流出来的。他说我写的东西都太假。我也想割开自己的血管看着自己的鲜血从那里流出来，孕育一些对得起大家对得起自己的好东西，可我做得到吗？
他也说：姐你写吧。我说我会写的，但不是现在，我要写时肯定是我放下之后。佛说放下既得到。
我放得下吗？我一直懒惰着。麻木着。混沌着。自己和自己过意不去着。今天突然有了一点想写的欲望，于是码下这些字。不管是血还是水，让它慢慢流出来吧。
“梦”就是想象中的虚幻。可美梦也可噩梦。“话”就是呓语。
那种醒着时的自言自语。自说自话。自我陶醉。自我鞭挞。梦里人生很精彩。
梦醒之后，其实是一无所有。青衣的梦话只是把梦里的人生记录下来。真真假假。假假真真。就算仍会污了朋友们的眼睛……
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